El fuego es el que empuja

Detrás de la pintura y las paredes
En copas y burbujas se presentan
Al tiempo con que inician el recuento
La vida y la miseria, sus mercedes

Los pasos se aproximan a la puerta
Con lento despejar de los recuerdos
Las manos en bolsillos que no alcanzan
Se alejan de los nudos de la cuerda

El fuego quedó ardiendo atrás y lejos
y empuja con su frío para afuera
la vida se repone inalterable
blasfema de sonrisas y de besos